подавляющее большинство подростков, когда-либо задумывавшихся над своей сущностью (здесь надо бы подчеркнуть, что я говорю не о настоящей сущности, а просто о сущности), считают себя гениальней Данте Алигьери и божественней его образа Беатриче Портинари, хотя на самом деле никак не превосходят и Кристину Россетти по обеим характеристикам. они рассуждают о непоборном эгоизме окружающих, что так невнимательны к ним, несчастным эксцентричным бабочкам с высушенными крыльями, и плачут-плачут-плачут, насчитывая у себя в голове причины чувствовать жалость к себе, одну за другой, пока их не насчитается не менее нескольких сотен. а ведь на самом-то деле эксцентрики-то из них никакие, да и крылья их назвать собственно "крыльями" представляет некоторую сложность. они красивы, эти "крылья", но коротки, малоэнергичны (в сравнении с крыльями, к примеру, турманов), и, вследствие этого, не так уж и полезны. с возрастом, когда пыльца слетает с этих крылышек и они теряют свою яркую окраску, а вместе с ней и красоту, бывший некогда человек-бабочка превращается в просто-человека. с пыльцой теряется и пыл, и уверенность в собственной гениальности; они заменяются сухой уверенностью в себе, отсутствием боязни быть заурядным и неприкрытой рациональностью.
а знаете, что? все же никогда не становитесь просто-людьми. пыльца порой красивей ее отсутствия.